我已不再年少，江南的花雨再忧伤，也不复能够漾开我内心的情绪。那些少年清浅明亮的心事于我而言，它只是离我记忆不远处里一丛花木的扶苏。
十七八岁的我，曾在一张做工拙劣的校报上，在那缀满了错别字的夹缝中，小心摘下过一首诗。
将它郑重地写在一本单薄廉价的笔记本上，在任何想起它的时候，一次一次，就着错字满页的残损诗篇，默诵，并且感动。
从未有过那样深刻的悸动。仿佛每一寸的光阴，于瞬间幻化成撩我灵魂的长长触须。敏感的少年事，轻易被引出千行清澈的泪。
那便是我的青春被描画得明朗的时刻。
那便是我的哀伤开始被觉察并生长的季节。
我与那个写诗的女子，我与那首在多年之前便已誊写好的诗，的的确确是相隔了好长好长一段光阴的距离。但是在那些赶上的泪痕之下，仿佛她所书写的每一个字句，如斯亲切的敲打在我十几岁的窗棂。
从此，我爱上这个女子，这个写诗的女子。
在她的诗句中，反反复复地咏唱着的，几乎全是那些在苍凉的当年明月里安好开放的花儿。到如今，读诗的人和写诗的人一样，在领略的刹那拉近了自身与那些相关记忆的距离。
在她的每一个反复里，在她每一次将早已被她说老的词汇，重新在某个仓皇惊醒的有月亮的晚上，被换上不一样的衣裳，一再重现的时候，我曾怀疑。
为什么，为什么那些所谓的青春、山月、初遇、花树，等等等等，写一遍不够，写十遍不够，仿佛生命若不止息，她的叹息也永不噤声？
为什么一个写作的人，心甘情愿让自己的比，一再描写同样的风景？
到底是一个什么样的信仰，让一个写诗的女子，不求在诗的领域寻求突破，只在一些固定的哀伤上面，那般凛然的付出几十年的时光，或者更多？
现在，当我站在青春的末梢，用我已被无数世俗的小说削薄了心冷藏了情的目光，再度审视那些在绿树白花前写就的诗时，忽然在一个时刻幡然醒悟。
是青春，一定是青春。
所有的诗人都是长不大的孩子，所有能够长存的抒情都是心的坦言。
难怪，她会说，每一次深夜写诗，她的心里，除了满腔的情愁，什么也不曾有过。而当她终于在一片苍白的寻觅里写下一行行的诗句时，才忽然明白过来，自己想要书写欲要倾谈的，原来早已静静躺在书桌上一张张深蓝浅蓝的纸笺上。
难怪，时光的力量在她的诗句面前显得如此无力。因她所书写的，并不仅仅是她一个人的心事。那些在风中摇舞的盛夏的风荷，使所有走过那个季节的人，都难以忘记它的颜色。
我可以忘记你，忘记那些我为你痴狂的日和夜。但是，我怎能忘记，那晚的星辉耀目，暗香浮动，以及曾穿在身上被清凉的山风拂起的洁白的衣裙？
所以，请不要嗔怪我的烦絮，请不要嘲笑我多年后才晓得流出的热泪。
我，和你，都一样。一样不忘，那一棵深深深深根植在你我心底的被唤作青春的花树。
若将每一寸光阴喻为一粒粒埋在泥土下的种子，那么总有一天，当你我回眸，会望见一大片一大片的青葱草场。
而青春，会站在距离起点处七里之远的地方，开出洁白的花散发浓郁的香味。在你想起它的时候，他亦会回过头来，向你道一声珍重。